conmoción emocional

Los chicos son luminosos y esa condición básica los hace iluminar zonas oscuras con toda naturalidad y sin reparos.

Mi hijo Andrés está procesando la muerte de su abuela y con ella creo que la realidad en todo su esplendor: somos finitos, nos vamos a morir,
- "¿todos?", - "sí todos".


Durante el día está tremendo, desfiante, enojado, peleador, enbroncado, rebelde. Cuando cae la tarde empieza a mezclarse todo eso con angustia y a la noche se vienen las preguntas extremas, de esas que todos algún día nos hicimos y que ahora como padres nos toca responder.
Anoche le sumamos llantos, fotos de su abuela, recuerdos, abrazos y un sueño reparador en la cama todos juntos.


Estoy absolutamente conmovida, tanto que a pesar de que los diálogos con él y sus inquietudes son interesantísimas me pesa más la conmoción y todavía no puedo reproducirlas. Además siento que todo esto tiene que ver con su absoluta intimidad y bueno... me sale preservarlo.

Me maravilla su posibilidad de decir, de preguntar, de sentir. Me alegra ver que tiene esas herramientas, que puede hablar de lo que lo preocupa, que se puede enojar sin temor a represalias.


Me gusta poder decirle que llorar está bueno, que estar triste está bien. Me reconcilia con mis duelos contarle que yo también lloré mucho y que estuve tristísima cuando murieron mis abuelitos y sentir que estamos compartiendo por primera vez un dolor fuerte.


Me colma de amor abrazarlo y saber que en mis brazos se siente a salvo por un rato, se puede entregar, y se va quedando dormido hasta que lo escucho respirar como un angelito con su pijama blanco.